Les yeux de Bachar

Mais où sont passés ces grands yeux bleus qui vous accusent du regard ? Je cherche la figure du Lion, Bachar Al Assad. Mais les restes des élections cantonales ne font pas vraiment le poids.

Un avion passe. Par réflexe mes sourcils se baissent, la tête rentre dans les épaules. Le bruit d’un chantier : pourvu qu’il n’y ait personne sous les gravas...

Au supermarché, je passe une heure interrogative devant le rayon céréales, indécise. Plus vraiment habituée au choix. Un monde de publicité, sollicitée de toute part, tourbillon d’envies, mal de mer.

De l’argent à la carte mais des hommes sales qui rampent sur les sièges du métro.

De l’eau potable dans tous les robinets ... Et même la pluie dehors me fait encore sourire, elle est si rare... Même si elle s’accompagne d’un ciel gris et semble peser sur le sourire des passants.

Acheter le journal et en plier la couverture : pas d’expression politque dans la rue. Monter dans le bus et s’étonner d’entendre les gens grogner contre le système : trop cher, trop sale, trop vieux. Il est courageux le Français !

6h30, le muezzin ... Je guette le muezzin raisonnant. Mais seul le bourdonnement du scooter accompagne la tombée du jour.

Alors, le sommeil ne venant pas, je me réjouis de pouvoir surfer en toute liberté, lire et écrire tout ce que je veux, tout ce que je pense. Crier mon individualité, faire ma place dans cette société.

Mais la page reste blanche et le sommeil ne vient plus.