Les amis...

Qu’il est bon de dîner entre amis, quand le repas est goûtu et arrosé. L’hôte des lieux reçoit en toute simplicité. On a toujours l’impression d’être le fils prodigue. Son frère, brillant avocat, vous donne l’impression d’être intelligent. Bref, je me rend chez eux avec, à chaque fois, un bonheur non dissimulé. Recemment, les duettistes se sont mis à l’escalade et débordent de superlatifs quand ils évoquent des sensations que je croyais, jusqu’ici, réservées aux chauve-souris. Notre ténor du barreau témoigne d’un élan de Témoin de Jéovah et s’est mis en tête de m’initier, coûte que coûte, à cette pratique.

Ceux qui me connaissent savent parfaitement que mon physique est plutôt celui d’un pilier droit. J’aurai l’air d’un Quasimodo en "panti moule burne" fluo chaussé de pompes en pelure de cul de mulet. Non, je ne serais pas ridicule, messieurs !!

Mais les Blues Brothers ont une tactique bien rôdée, les vilains. Maître Renard fait picoler le gros poulet et Raminagrobis te tacle, sourire aux lèvres. La classe internationale. Cependant, rien n’y a fait. La Garde meurt.......

Je dois dire que je me défend pas mal au Laphroaig, Côte du Rhône et à la bière en général. Cela fait un peu soudard de dire ça, mais c’est la vérité.

Après un passage bas au Harry’s, je n’avais pas changé d’avis et envisageais de courir le dimanche matin de courir, de faire du running comme on dit aux States ; dès potron minet.

Coucher 3 heures, lever 7 h 30, debex 8 h.

.......et là, la flaque. J’étais devenu une véritable merde. L’albatros s’était englué dans le pétrole. Plus de jambe, remontées gastriques, contractures en série. Le calvaire ne faisait que commencer. En arrivant vers le Champs de Mars, l’affluence me met la puce à l’oreille ; et oui, il y a la course La Parisienne uniquement réservé au Beau sexe. Il va falloir que je reste en apnée pour ne pas montrer que j’ai du bide... mais je résorbe vraiment et je me dis que je ne vais pas tarder à "pataliser" (faire un pâté en vomissant) au milieu de toutes ces dames. Moi qui fût enfant de choeur !!!! Cela ne se peut. Je pique sur les quais entame une course de pachiderme loin des regards féminins. Le retour se transforma en montée du Golgotha, mais j’ai des réserves. On fait "à l’ancienne" ; tu arrêtes le réflexion et tu fonces.

Douche. Etirements durant la messe en tentant de cacher mon boîtement. "Mon Dieu, faites que le mur d’escalade leur tombe sur la gueule"