Les Petits Mouchoirs

Juste avant d’y aller, j’ai lu cette brève. Pas follement engageant, rien de rédhibitoire non plus. J’avais pourtant fait mon maximum pour rester hermétique à toute forme de critique mais c’est un peu compliqué d’arrêter de lire les journaux, de regarder la télévision, d’écouter la radio et d’être infidèle aux autoroutes de l’information, le tout concomitamment. Manquerait plus qu’il faille se désinscrire de Facebook et Twitter... À l’aune des bribes d’avis que j’attrapais çà et là, je commençais à envisager l’éventualité que peut-être Guillaume Canet avait osé nous pondre une bouse. Je me suis obstinée, réflexe de protection. Une obsession : y aller vierge de tout a priori. Surtout, ne pas chercher à prouver à ces méchants critiques qui font rien qu’à dire du mal qu’ils ont tort. Qu’aussi insensibles qu’ils sont, ils n’ont rien compris. Au film justement.

Le nouveau Canet, je l’attends depuis des mois. Ils ont commencé à nous farcir la tête dès le début de l’été, pour un film qui ne sortait que le 20 octobre. Largement le temps d’être opérationnel le jour J, dans les starting-blocks. Pacte de meufs. Guillaume, on est trop in love, obligé on y va together. Paroles, paroles… Parce qu’après moult tentatives de synchronisation d’emplois du temps et s’être cassé le nez à une ou deux séances affichant complet, on y est allé séparément.

Les Petits Mouchoirs, on adore ou on déteste. Difficile de faire dans la demi-mesure. Moi, je me suis laissée embarquer, sans me faire prier. Quinze jours au Ferret, j’ai pas hésité, j’ai signé, je suis partie en vacances. On a vite fait connaissance, en quelques minutes, on s’approprie le groupe, un paquet de (super) bons acteurs. Y en a que ça énerve la mode du « film choral » mais là c’est pas pareil, c’est plus. Ils sont potes dans la vraie vie, ça se voit, ça se sent. Chacun son rôle, joué à la perfection. Mention particulière à Cluzet (François) ? Bonneton (Valérie) ? Lellouche (Gilles) ? Arbillot (Pascale) ? Je ne saurais pas lequel distinguer. Ah si quand même, Jean-Louis, de son vrai nom Joël Dupuch, le Ferretcapien pur sucre, pas acteur et donc plus vrai que nature. Qui te donne une irrépressible envie d’aller manger des huîtres sur le bassin. Même si, les huîtres, tu détestes ça.

Mon angoisse : Cotillard (Marion). Parce qu’elle, dans le registre « J’ai commencé dans Taxi et aujourd’hui j’ai un Oscar gravé au milieu du front et je suis canon et je suis la femme du réal », elle se pose là. Simplement horripilante. Quoi, moi je suis jalouse ? Même pas vrai. Même que je suis capable de reconnaître que dans ce film, Cotillard est juste, attachante, touchante. Grande gueule, pas (trop) belle mais (vraiment) drôle.

Parce que, Les Petits Mouchoirs, le truc, c’est qu’on rit. Aux éclats et aux larmes. De vrais fous rires. Et ensuite de gros sanglots. J’ai pleuré, beaucoup, et pas seulement parce que je suis un cœur d’artichaut. Mais essentiellement parce que le film porte bien son nom, et que les mouchoirs, si ça peut servir à dissimuler nos travers, nos faiblesses, nos mensonges, c’est aussi utile pour essuyer discrètement la petite larme qui perle, voire les grandes eaux qui débarquent quand Guillaume Canet a décidé qu’on a assez rigolé. Finis les soubresauts d’attendrissement. Le paroxysme, c’est maintenant, fin des vacances, tout le monde descend, grandes marées générales.

Le film dure précisément deux heures et trente-quatre minutes. Générique compris. Et moi j’aime bien rester jusqu’au bout du générique, notamment pour savoir tout qu’est-ce qu’il y a dans la bande originale. Un film si long, j’en connais que ça pourrait effrayer. Seulement, si on accepte de se laisser emporter par l’histoire, les personnages, leurs sentiments, leurs inquiétudes, leurs secrets, leurs défauts, leurs tics, leurs tocs, leurs soucis, leurs amours, leurs atermoiements, 2h34 c’est émotionnellement trop court.